Bitt‘ Sie, lieber Herr Sommer, tun’S Ihnen Sich bemühen. Wir sitzen vor den Dosen und scheppern in Decken gewickelt, still und starr ruht der See. Sagen Sie, Herr Sommer, Summa, heast! Schämen Sie sich gar nicht? Wie sollen denn die Apferl im Waldviertel und die Trauberl im Weinviertel im besten Alter und reif vom Baum fallen und von der Rebe gepflückt werden, ha? Wollen’S ...