Ich könnte dem schon etwas abgewinnen, in einem Postwagon zu reisen: quer durch die Prärie, der Zug fährt Schritttempo, die Füße baumeln im warmen Fahrtwind, im Eck der Tramperrucksack. Aber an einem frostigen Wintermorgen von St. Pölten nach Wien, unter den Schuhen ein zugiger Holzboden, der Arsch so lange auf eisigen Metallrohren geparkt, bis seine Backen für den Rest ...